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第8章（第1页）

3.

山风冷。

却冷不过凌寒的心。

他站在华丽的帐篷外，那辆黑色轿车的尾灯，如同两只嗜血的眼，一口口吞噬着山路，也吞噬了他最后的希望。

人已散。

篝火余烬未冷，烤肉香气未散。那些目光却比风更刺骨，怜悯的，嘲弄的，都在无声地说：看啊，一个被丢弃的玩物。

可他连玩物都不配。

他只是个赝品。

拙劣的，失败的，赝品。

记忆是毒酒。

他想起那些夜晚。

顶层公寓的床很大，很冷。

男人的怀抱很烫，烫得他以为自己被珍惜，直到那个名字再次刺入耳膜：“清屿……”

那一刻，血是冷的。

起初他自欺欺人，可那个名字如同鬼魅，在醉酒的深夜，在清晨的恍惚，一次又一次地被唤出，带着他从未听过的温柔，和求而不得的痛苦。

他第一次见蓝清屿时，那男人清冷如月，那眉眼，那神态——原来如此。