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英子还站在卧室门口。她看着妈妈的背影——那背影在昏暗的光线里显得单薄,肩膀微微塌着,抱着孩子的姿势很熟练,但透着一股说不出的疲惫。
“妈,”英子开口,声音软下来,“对不起,我不该给你发火。你早点休息吧。”
红梅没回头,只是轻轻“嗯”了一声。
英子退回自己房间,关上门。
书桌上堆满了卷子。数学、语文、英语、文综,一摞一摞,堆得像小山。最上面一张是数学模拟卷,最后一道大题只写了一半,草稿纸上密密麻麻全是演算步骤。
粉色台灯还亮着,光打在卷子上,把那些印刷字体照得清清楚楚。
英子坐下来,拿起笔。笔尖悬在纸上,没动。
门外,小年的哭声又响起来了。这次哭得没那么凶,但持续不断,像背景音一样钻进耳朵里。
英子放下笔,双手捂住耳朵。
捂了三秒,又松开。
她盯着卷子上的字,那些字在眼前晃,晃得她头晕。她站起来,走到窗边,推开窗户。
四月的夜风灌进来,带着凉意,更远处是漆黑的夜空,看不见星星。
英子站在窗前,风吹乱了她的头发。
风从漆黑的夜里来,带不定任何答案。她站成一个小小的问号,一头拴着母亲的疲惫,一头拴着自己茫然的未来。
王强穿着那套蓝色卡通恐龙睡衣——睡衣太小了,肚子那里的扣子绷得紧紧的,露出一截肉。他坐在书桌前,台灯调到最亮,光打在他脸上,额头上全是汗。
桌上摊开的是数学五三。他正对着一道函数题较劲。
笔在草稿纸上划拉,划拉了半天,解不出来。他烦躁地抓了抓头发,头发油了,一缕一缕粘在手指上。
“操。”他低声骂了一句。