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第2章 我的合租室友是只鬼（第1页）

合租第一天，室友就告诉我三条规矩：

1. 凌晨三点后不能照镜子

2. 冰箱里的黑色保鲜盒永远不能打开

3. 如果听到厕所传来哭声，立刻躲进衣柜

我笑他恐怖片看多了。

直到今晚加班回家，我发现——

镜子里我的倒影在诡异地笑；

黑色保鲜盒自己打开了，里面放着我的身份证；

厕所传来啜泣声，而室友的房门缝下，

正缓缓流出一滩血水...

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合租第一天，李哲，我的新室友，就用一种堪比殡仪馆入殓师的严肃表情，给我上了永生难忘的一课。他没帮我搬那个沉得像装了尸体的行李箱，也没客套地问我要不要喝口水，而是直接把我堵在狭窄的玄关，背后是斑驳脱皮的墙壁，仿佛那后面藏着无数双偷窥的眼睛。

他个子很高，却很瘦，像根被风干了的竹竿，穿着件洗得发白的灰色t恤，脸色是一种长期不见阳光的、类似过期豆腐的惨白。最瘆人的是他那双眼睛，黑得像两口深不见底的古井，看你的时候，没有丝毫温度，只有一种近乎残忍的平静。

“听着，”他开口，声音低沉、沙哑，像砂纸在生锈的铁皮上摩擦，“这房子，有些规矩。”

我当时心里就乐了。哥们儿，玩哪出呢？行为艺术？还是写恐怖小说走火入魔了？我扯出个自以为洒脱不羁的笑容，准备拍拍他肩膀说“兄弟，套路有点老啊”，却被他接下来冰冷的话语冻在了原地。

“第一，”他伸出惨白修长、骨节分明得像解剖模型的手指，指向客厅角落那个蒙着一层厚厚灰尘的落地镜，“凌晨三点之后，绝对不能照镜子。记住，是绝对不能。不是尽量，不是最好别，是绝对。”

我顺着他的手指看去。那镜子老式得很，暗红色的木质边框，雕刻着繁复却模糊的花纹，像某种扭曲的藤蔓，又像纠缠在一起的人体。镜面本身也雾蒙蒙的，映出我们两个扭曲变形的人影，我脸上那僵住的笑容，在镜子里显得格外诡异。

“第二，”他的手指移向厨房。那个发出沉闷嗡鸣、像是垂死老人咳嗽的老旧冰箱，“冰箱里那个黑色的保鲜盒，永远，永远不能打开。看都不要多看。”

冰箱门紧闭着，但我仿佛能透过那层白色的漆皮，看到里面静静躺着的那个黑色盒子，像一口微缩的棺材，藏着不为人知的秘密。

“第三，”他最后指向卫生间那扇虚掩着的、透出黑暗和一丝若有若无霉味的门，“如果半夜，你听到厕所里传来哭声——女人的哭声——别好奇，别去看，立刻，用你最快的速度，躲进你房间的衣柜里，无论听到什么声音，天亮之前，死都不要出来。”